Mi Klaudia escritora

Lautaro

2010-08-17T11:29:00.001-11:00

Lautaro estremece las sombras
Amanece sobre el mar..
Umbral de vida, eco de esperanza.
Tiene nombre de guerrero,
Atuendos de príncipe,
Rostro alucinado.
Optimo acontecer de tiempos por llegar!

Hasta aquí

2009-06-22T16:26:00.000-11:00

Permito el vuelo presuroso
de tus dias de lluvia sobre mis espaldas.

Sólo tu camino llega hasta mí...
en suspiros de nieve y bruma,
en heladas mañanas de mar,
en veredas y adoquines de espumas.

Carnavales, sol, plaza, palomas,
serpientes enroscandose de envidia
porque en tu abrazo vivo.

Y también vuelvo a nacer,
con sólo entornar mis párpados.

La yerba...

2009-01-26T05:41:00.002-11:00

La yerba, una vez quemá,no sirve pa ná...
pero pa ná sirve una vez quemá.

Maldita el agua que quemó la yerba
del mate que ahora quema y quema...
y la lengua quemá.

Maldita la yerba queno sirve más pa ná
y maldita la lengua por el mate quemá!

Un canto a la vida...

2009-01-11T16:54:00.002-11:00

Esa noche, el cielo se cubrió de estrellas mientras él mojaba sus pies en el mar helado. Helado como su corazón cuando escuchó de su boca palabras tan crueles...

Esa misma noche, sonrió mirando a un niño tomado de la mano de su madre
y se dijo que la vida es eso, un ir y venir de olas que traen y llevan amor.

malena kenai, hermosa niña bienvenida al mundo!

2008-10-14T03:50:00.005-11:00

Malena
acaricia
lentamente su
esperanza de
niña feliz,
amada siempre.
Kenai
está
nadando,
abrigada en
idioma de amor.

Brazo de mar...

2008-08-25T04:45:00.002-11:00

Despeiname viento en moralejas
inundame de planos nuevos,
de mirada cristalina.

Despejame lo sesos de nostalgias,
manteneme así, de mar, enamorada.

Luego, cobíjame en tu oleaje
tan fuerte, como abrazo de mi amado.

mi mar... mi océano...

2008-08-25T04:43:00.002-11:00

Mi mar,
Mi océano.

Tus brazos de mar,
Mi lecho de vientos.

Sorpresa azul de tiempo inmemorial
Arena mestiza del fuego

Malena Kenai

2008-06-10T15:08:00.002-11:00

Llorando Suyi me llamó por teléfono para contarme que al fin le hicieron la ecografía y que su bebe que la patea tanto y que parece que juega y que la tiene ansiosa, es una nena!!
Llorando, Suyi me dice también que está feliz y que se llamarà Malena, Malena Kenai...entonces yo canto "malena canta el tango como ninguna..." y ella también canta y ella allá y yo acá...pero unidas en el amor de madre a hija y de hija a nieta y a su lado está mi madre y su pareja, entonces el llanto es de madre a nieta, de madre a hija, de abuela a bisnieta y se pasa el llanto de generación a generación, pero es llanto de alegría, de alegría de vida, de vida Vida!
Porque con lágrimas se festeja la alegría de la vida de mi preciosa nieta y con abrazos me acerco a mis amigos para decirles lo feliz que soy.
Y cuando esto sucede, el mismo día, nace en Ushuaia la revista de historietas Fuego, de amigos queridos y admirados, aunque unos no tan amigos y otros nuevos en el camino.
Y también llama Goijman y me dice que tengo que presentar en la Biblioteca Nacional de Buenos Aires el libro Dias de fuego,y que además tengo que coordinar la mesa de estos cuatro escritores que escribieron cuatro libros que estan todos en uno y esto me gusta, me gusta, me enorgullece, me da valor
y... carajo que cosa bella el fuego!
Y si esto sucede, entonces la cosa es linda, la cosa se puede, la cosa es bella.
BIENVENIDA NIETA HERMOSA, MALENA KENAI, TE AMAMOS!!

La despeinada

2008-05-04T14:52:00.002-11:00

juega la despeinada la danza del no bañarse, juega y ríe sin su baño diario, como si el agua fuese a venir por ella.
la despeinada sube la escalera, se mira al espejo, sigue riendo. la ducha la espera, la ducha eternamente la espera.
el lampazo de su cabeza pide agua a chorros ya ni la lluvia lo moja, tan sediento de agua pura, fresca y limpia, tantas ganas de sentir olorcito rico...
la despeinada corre escaleras abajo para conversar otros temas...el baño espera, la ducha espera, el cuerpo espera. el agua, no llega.

Los colores de Yamila

2008-04-12T12:16:00.002-11:00

Yamila juega con los colores como si fuesen caramelos en un frasco,como quien mete la mano en una bolsa llena de bolitas de vidrio para jugar el mejor partido...
yami tiene sangre norteña, del norte verde y asombroso, de barros y de lluvias, de cabritos de monte y de vacas de pelo tan negro como su pelito lacio y brilloso.
Tiene además una vocecita de viento, de helado y fresquito viento, de agua cristalina de mar azul...y cada vez que menciona mi nombre, me festeja el andar por la vida.
Yamila es así, inquieta y charlatana, curiosa y segura de cada palabra.
Lo más asombroso, es que yami tiene tan sólo siete añitos y una vida plena de imágenes que dibuja en sus hojas que desesperadamente le piden un dibujo...
entonces veo sus dibujos y aparecen pizas que en lugar de queso tienen niños, señoras con caracoles en la cabeza, o mares con caballitos y estrellas que juegan a la ronda con Alfonsina...

Peliye cuascua para todos...

2008-03-21T02:55:00.000-11:00

"Peliye cuascua"-decía mi Suyai cuando tenía 3 añitos, las misma que hoy, a 2500km de Ushuaia,está feliz porque le parece que su bb se movió en su vientre por vez primera (para ella).
Cuando era pequeña,yo,vivíamos en una finca de Real del Padre, en la Provincia de Mendoza y la señora Elsa Müller de Tudor repartía entre los árboles cientos de huevitos de pascuas para que las tres hermanitas los buscásemos por allí. Me regalaron un conejito con canastita, de plástico con rueditas con un cordoncito para que yo lo lleve, entonces allí puse los huevitos y volví feliz a los brazos de mi mamá que nos esperaba contenta por nuestra alegría.
En esta Pascua, en que muchos niños ni siquiera tienen un plato de comida en la mesa, ni la leche de una mamá bien alimentada, recordemos a todos los que viven en la miseria y trabajemos día a día para que aunque sea un poquititito cada día, esta sociedad materialista, totalitaria, individualista, cambie a favor de los que menos tienen. QUE EL AMOR INUNDE NUESTROS CORAZONES EN LAS PALABRAS YA DICHAS TANTAS VECES: "AMA A TU PRÓJIMO COMO A TÍ MISMO"

Un abrazo a todos, en especial en este "Dia mundial de la poesía" y que tengan un feliz otoño!!

La tipa del abrazo...

2008-03-20T08:34:00.000-11:00

La tipa llegó descompuesta a su casa, vomitó la cosa fea que pasó por su interior, entonces culpó al vino y al cigarrillo y al auto con calefacción alta, pero en verdad vomitó la verdad guardadita que jamás saldrá de su boca porque no hace falta,porque para qué si no es necesario, porque no tiene puerto...
Luego de vomitar durmió tranquila y soñó que cocinaba dulce en la olla de hierro de la tía Rufina , la que tenía la joroba, que vivía en Mendoza...Después, el sueño la llevó a recorrer lugares desconocidos pero llenos de colores, de aromas, de flores, de árboles y niños jugando, de risas, de abuelos...de amores y ahí, en ese lugar, estaba esperándola el más lindo de los abrazos recibidos.
En sus cuarenta años, la tipa nunca sintió abrazo más lindo que el del tipo que paradójicamente la espanta a escobazos, el mismo que la despide en silencio y le dice:¿No te queres quedar, otra vez te escapas?-
Entonces, en lugar de seguir durmiendo la tipa se despierta. Abre los ojos. No hay sol, está el día gris y recuerda que lo casi último que le dijo fue mandame sol y cuando abre el messenger el tipo le dice que el sol asoma. Pero no está, ella no lo ve y él tampoco.Así, ella se pregunta si acaso ese tipo no ha sido un poquito aunque sea, el sol que ella necesita, si acaso en los últimos días ella no se apagó como flor marchita y afirma para sí, que recién luego de reencontrarse con su esencia pudo salir a la calle y que cuando salió decidió buscarlo para decirle "adios" porque las relaciones vacías que no van a ningún lado,porque son como un barco a la deriva y porque si ella pudiese, la tipa, entonces viviría en ese abrazo, el más lindo que recibió en toda su vida.

El silencio...

2008-03-17T14:34:00.003-11:00

El silencio fue necesario entonces para aclarar lo que no se decía, pero las palabras estaban allí estallando a cada instante en su mente, confundida ante tanta ambigüedad.
Fue así que aprendió a descifrar los signos, los mismos que los acercaron, idénticos a los que produjeron tanta lejanía en el más íntimo encuentro.
Se iba, su mudanza era inminente, entonces, para qué más?
Levantó la copa de vino tinto, rico, la misma marca que tomaban entonces...y se dijo: "si, tenés razón, es mejor atesorar el recuerdo de momentos maravillosos, aunque hayan sido pocos...Si, tenes razón"- repitió al momento de enjugar sus labios en el rojo vino mezclado ahora con una lágrima calentita que rodó desde su mejilla e insistió en caer al líquido.
Luego caminó hasta la cocina, buscó inútilmente cigarrillos pues hacía rato que había dejado ese habito que despuntaba su alergia, volvió a la habitación y comenzó a escribir. Carajo, otra vez comenzó a escribir: El silencio fue necesario entonces...

Agua....

2008-03-08T10:23:00.003-11:00

Aguita,agua...aaaaaaaaaaa agua, mmmmmmm rica, fresquita, aguaaa
ahh que rico,aguaaaaaaa siii, agua mmm agua
sólo agua y tan pura,cristalina,rica
agua.
con qué poco y tanto, agua
en vaso, en jarra, con manguera, de río...
agua metiéndose en mi mente en mi garganta, agua
necesaria plena agua
agua mi agua mi aguita deseada y más...agua.

Atentado contra una Escuela...

2008-03-02T16:40:00.002-11:00

“Mi mamá me compró una mochila porque mañana empiezo primer grado”-, me dijo Christopher, entonces me contaron que eligió una con el hombre araña y que tiene rueditas pero que es incómoda y él hizo tanto escándalo que finalmente y a pesar de los setenta y cinco pesos (qué locura el precio!) le compraron la mochila para que comience la escuela con su guardapolvo blanco y contento.

Pero hoy me comenta un amigo que atentaron contra la escuela entonces mañana no hay clases porque rompieron todo, la inundaron…

Mañana no hay clases…

Y Christopher no va a estrenar ni su mochila ni su guardapolvo blanco ni conocerá a su maestra y ya no hace falta ir con la cámara de fotos, para qué si no hay clases y cómo le explicamos que todas las ilusiones que tiene se fueron con el agua que inundó las aulas?…

¿Acaso se explica la aberración humana? ¿Quien se arrogó semejante acto? ¿Por qué, si está convencido de que las cosas son así, no da la cara y dice lo que piensa en lugar de destrozar un lugar que no es sólo espacio de clases, sino contención de muchos chicos que reciben la copa de leche, la vianda, el cariño que no tienen en la casa, la paciencia y el amor de sus Docentes y compañeritos?.

La escuela es lugar de juego, de sueños, de locuras, de amores y desamores, es el segundo hogar, es el aprender a Ser en este mundo, el lugar donde nuestros niños dejan de ser el nene de la casa para ser alumno, donde tienen un nombre, un apellido, una identidad, con posibilidades de crear, pensar, actuar, jugar, pelear , enamorarse y volver a Ser todos los días.

¿En qué pensaba la Directora cuando no se ocupó de buscar un suplente para el portero que se tomó licencia? ¿En qué pensaban las personas que estropearon todo, qué les pasaba por su cabeza mientras cometían este atropello contra un edificio que nos pertenece a todos?

¿Saben en qué pienso yo? En que Christopher, que tiene 6 años y que esperaba con ansiedad ponerse el guardapolvo del mismo color que su sobrino que ya tiene 8 y pasó a tercer grado, esta noche va a dormir triste, porque no entiende que su Escuela esté rota, su cabecita no procesa que haya gente que le haya destrozado ese lugar por donde pasa todos los días porque está cerquita de su casa… pero además le contó a sus amiguitos que mañana iba a ir a primer grado…

¡¡Carajo!! ¿Qué mierda estaban pensando estas personas? Acaso no saben que la lágrima de un niño es el dolor y el resentimiento de un adulto del mañana ? El mismo resentimiento que deben tener estos que salvajemente y escondidos en el anonimato, se adueñan de la vida de los demás, logrando que todos se queden en su casa el lunes.
¡Cuánto poder señores! ¿Por qué no lo usan para colaborar en salir de esta crisis social que se vive donde el que tiene más es el que vale más, no importa si sabés leer o escribir?

Esto es lo que mamamos de distintos gobiernos corruptos que se apoderaron vilmente del Estado y donde la Educación pasó de ser un derecho a ser el privilegio de unos pocos.

Den la cara señores, porque acá no se trata de partidos políticos ni gremios, ni de militancia ni de bases, acá se metieron con nuestros niños y los niños son intocables…

Den la cara, señores, si son tan guapitos, porque estas lágrimas que veo en Christopher, no son gratuitas.

Si nos seguimos callando, si seguimos aceptando que los matones destruyan sueños, entonces la utopía de la felicidad social se va cayendo en un pozo lleno de mierda. Y de ese pozo no se sale fácil, no no, de ese pozo se va a otro y a otro y a otro y se termina así, rompiendo escuelas impunemente.

Todo claro...

2008-03-02T05:54:00.000-11:00

Esa noche busque las cartas y me tire el tarotodo estaba claro el locomo siempre saliolvide que antes me mostro el monjeremias no cree en esolamente que yo lo hago cuando el no estamaño susto me pegó el diablo cuando apareció en la parejamas pense que jere me estaba fallandolida mi alma pues martha me dijo que el diablo es infidelidada esta situación el locomo siempre que aparece me dijo que olvide todo y siga mi camino pues las elecciones son mias y vuelvo a repetir caminosotros no hace mucho tiempo que estamos juntos pero se sabia que era un niño ese dia en la plazapatos llevaba de colores distintos cuando le preguntenia la cara de picaro de siempreciosos me dijo, no? y luego de reirnos me besólo que nunca más nos separamos y ahora parece que sale con otravez lo mismo me digo,otra vez cornudame otra cartita martha a ver si me sale el sol o la rueda de la fortuna!!!

lasopasalada

2008-02-29T07:03:00.002-11:00

salaban la sopa esa noche y ella me dijo sabias que la maria se hizo el abortodos nos quedamos heladoscientos mangos le cobro la enfermera siguio diciendoscientos mangos es mucho dijo mi viejorobada la mina como se va a hacer el abortodos nos quedamos heladoscientos mangos por matar un bebebimos vino hasta tarde porque no lo podiamos creer cuando nos dijo que la violaroncaba mi abuelo en la pieza menos mal que no escucho nadada la circunstancia no le quedo otra dijo y seguimos conversando pobre mariasi habra quedado pobrecitamaña cosa le vino a pasar fue el comentario de todos y del tiposaba para las fotos de la escuela ese diablos como le fue a pasar eso justo ese diablos carajorobada cosa le vino a pasar entonces nadie tomo la sopapa dijo que estaba muy saladada la circunstancia no le quedo otra que tirarla a los perros pobre mi vieja que tuvo que volver a cocinar esa noche...

A mi amado abuelo Pedro Cabello (1er Premio certamen nacional de poesía Amodil año 2001)

2007-12-17T14:12:00.000-11:00

Sumergió su pupila,

atravesó muros de silencio,

atrapó herrumbrados recuerdos,

palpó en alientos

la mano viva del lamento.

Conmovido, arrastró sus pies

olfateando, apenas,

entre sangre seca y trapos viejos.

Una mano, inquieta, quiso sostener...

¡Ese pájaro en pleno vuelo!

Dicen que así va...de aquí para allá,

olfateando vidas...

el fantasma de mi abuelo Pedro.

2007-12-17T14:06:00.001-11:00

Nosotros

proyectamos los sueños

vivimos los sueños

sufrimos los sueños.

Nosotros

construimos las chozas

vivimos en las chozas

sufrimos en las chozas.

Nosotros

parimos nuestros hijos

vivimos en nuestros hijos

sufrimos por nuestros hijos.

Mientras...

Ellos manejan nuestro dinero.

El otro lado...

2007-12-17T13:57:00.000-11:00

- "Le resultó sumamente útil trasponer el límite entre la reja y su realidad. Simplemente buscó en ella una señal, algo que le permitiese avisorar el otro lado, su otro lado, el resto de él que desconocía.

Armónicos movimientos, sigilosos, medidos, pausados, fueron permitiéndole el ascenso necesario de dos, tres, cuatro peldaños de una escalera improvisada al pie de la reja. Medir cada movimiento era necesario, más cada vez, sobre todo en el último tramo. Su esencia portuguesa lo hacía tozudo, firme en su convicción de pasar al otro lado de sí mismo. Sus brazos macizos, de músculos caballerosamente distinguitos sostenían firme su silla de ruedas. Cualquier descuido sifnificaría un golpe mortal a su decisión. Por eso debería concentrarse hasta el fin, hasta llegar al otro lado. Su espalda erguida sentía todo el peso de su masa corpórea. Cada vaivén entre un escalón y el otro. Mantuvo el equilibrio. Tomó envión, Contuvo el aliento y juntó todas sus fuerzas para el último golpe fatal. Hacia el vacío.

Solía cantar todo el tiempo la canción de la cigarra, de María Elena Walsh. Decía que él era la cigarra de la canción y reía locamente, como todos en este lugar. Miles de miradas reflejaban sus ojos, nunca en un punto fijo, nunca en mí, que cantaba junto a él, nunca en la enfermera...aunque una vez, sí. Lo ví mirar fijamente la reja durante largo rato. Ese día sus ojos derramaron lágrimas. Fue la primera vez que lo vi llorar y lloré yo también, pero a mí, nadie me vio"-

A contracara (poema a dos voces)

2007-12-17T13:53:00.000-11:00

Tus ojos verdes ojos hermosos ojos

mi estómago estrangulado

Tus manos firmes calientes curtidas

mis labios ensangrentados queriendo sonreir

Tu espalda firme espalda en la cucheta de

un frío calabozo

mi dolor de espalda de músculos que resisten dolor

Tu soledad de frío

mi calor de fiebre

Tu tristeza

mi amor

Tu dolor

mi valor

Tu soledad

mi pena

Tus ojos clavados en mi mirada

y vos

y yo

A contracara

Poema a tres voces...

2007-12-17T13:27:00.000-11:00

-"¡¡¡ Llegó el vendedor de ilusiones!!!
Señora, señor, yo le vendo una ilusión
¿Desea ser feliz? ¿Desea viajar?
¡Yo le vendo una ilusión!!!"-

Desde un rincón el mendigo añoró...

-" Llegó el vendedor de ilusiones...Señora, señor...!"-

Una lágrima brotó de sus ojos cansados...

-"¿Desea ser feliz? ¿Desea viajar?-

...si tan sólo sus manos pudieran sentirla...

-"¡Yo le vendo una ilusión!"-

Juntó en un impulso las pocas fuerzas que le quedaron de su trabajo en la quema, y al tiempo de propinarle un puñetazo, le gritó: -"¡¡¡ Estafador!!!, ¡¡¡ Estafador!!! Ella no está, Estela murió!!!

2007-12-17T13:18:00.000-11:00

No es un juego el de los indiecitos.
¿No sentís?
Una cuchara colmada de pan caliente
como la nieve fresca, me transporta
al aroma de maderas y lengas.

Odio el olor a naftalina, me sabe
a muertos.

No es un juego el de los indiecitos.
Jugaban en el agua, corrían y jugaban
en el agua.
Y criaban su alimento.
Y amasaban sus carnes al sol.

¿No sentís?

Un hueco en tu guitarra, en cada son,
un hueco en tu cabeza.

¿No sentís?

Son ellos y estas hojas que
me acercan.
¿No sentís?
¿No sentís?

Paseo mi imagen en tu espalda.
No fue Dios, fueron ellos con sus caballos.
No fue Dios, fue la codicia.

¿No sentís?
¿No sentís?

Ellos están en mis olores
y yo, ya casi estoy llorando.

2007-12-17T13:05:00.000-11:00

Cargaba su mochila de destierros.

Intentaba descolgar el sol con su mirada.

Acariciar el viento con las alas, pesadas, de su espalda.

De vez en cuando mojaba sus mejillas desérticas,

asoladas, con una lágrima.

También de vez en cuando pintaba en su rostro

una mueca parecida a la sonriza,

aunque, entonces, sus ojos no miraban.

Otras veces deseaba

escuchar las voces de otros... de otros...

de otros...

Pero nada.

Cuando lograba acomodar

su mente, sus ojos recorrían

las paredes blancas,

sin cuadros, de una

desvencijada

habitación, cualquiera,

del hospicio en la calle Moreno.

2007-12-17T12:49:00.000-11:00

Cortinas de humo registran mi historia.
-"El pucho es mi amigo"- dice el cordobés- y ahí estamos, entre mate y tabaco y la nieve desde la ventana, formando genios de lámparas maravillosas.
-"¿Los ves?"- dice córdoba-.
Y si... A esta altura también los veo, por tus ojos, que son un poco míos.
¿O serán los duendes de Lucinda Otero?
Y es que la nieve está llena de duendes...
y de hadas.

2007-12-17T12:42:00.000-11:00

Penetrando la quietud del bosque

un niño estalló

en llantos.

Un aletear violento

de aves

multicolores

pobló el azul del

cielo

Infinitas hojas

alfombraron el

húmedo suelo

Una mamá,

inquieta, descubrió

su pecho.

Mis chicos....

2007-12-17T12:33:00.000-11:00

Caminaba bajito sosteniendo su aliento. El frío penetraba en cada surco de vida plasmado en sus pequeñas manos. Sus ojitos asustados denotaban una vida triste.
-"¿Y si le muestro otra cara?-
Y fueron más ojos tristes y llegaron más manitas frías.
-"¿Y si pido ayuda?"-
Salgo a la calle y grito:-"Hey, miles de niños tristes llegaron a mí. ¡No puedo sola! ¡Por favor! ¡¡Por favor!! Por...favor..."-
No me escuchan. Murió Rodrigo. Ganó River. El hijo del Presidente viajó con Shakira.
Los abrazo y los beso.
Tal vez mañana.

ASHANTI

2007-12-17T12:26:00.000-11:00

Tuve ganas de proteger

tu corazón descontrolado

de curar pacientemente

cada una de tus heridas,

de encontrar en mis ojos

tu mirada de vacío...

y ayudarte a ver más allá

de lo real,

de este hastío.

Dejame realizar

un perfecto disparo

de vida

directo a tu interior...

Permitime darme el gusto

de verte feliz,

disfrutando de poder

respirar y estar

vivo!!!

2007-12-17T12:18:00.000-11:00

Transportaba una caterva interminable

de sufrimientos

transitorios.

Su mente mascullaba

continuos lamentos,

solitaria, ansiosa,

apesadumbrada.

Hoy, aquí, recuerdo su

inquietud, su andar

meditabundo...

su sentir la mente

descolgada en

alambrados de púas,

irse cada vez más allá.

Al infinito.

Su rostro me presentó

el desconsuelo, la

muerte, sus dones de

hombre hambriendo,

hombre sediento,

hombre creciendo,

hombre viviendo...

De sólo recordar

¡De tan sólo recordar!

Se me consume el pensamiento.

y sus ojitos brillaron....

2007-12-04T12:47:00.000-11:00

El amor del hombre que siempre soño se posó en su mirada.

Klaudia mira desde altura de cóndor

sobre montaña milenaria, cuidando el vuelo de dos

que se aman entre guerras, injusticias, dolores y desconsuelos.

Porque, señores, el amor hoy es un milagro!!!!

Y te canto los cuarenta....

2007-12-04T12:09:00.000-11:00

5 de diciembre de 1967-Real del Padre, General Alvear- Mendoza.

Elsa comienza con contracciones de parto. Francisco espera a su tercer hija mujer, ya resignado. El abuelo Pedro mira desde el profundo de sus ojos azules, la cosecha en flor. La Nélida, como siempre despeinada, termina de arreglar las cosas en la casa. Cuida a sus dos nietas mayores, Liliana y Silvia. En el hospital de Real del Padre, algunas allegadas asisten a la parturienta.

"Si la llaman Claudia le van a decir doña Claudina"- dice doña Elsa Müller de Tudor, la patrona de la finca. -"A mi me gusta Claudia"- repite una vez más Elsa, en acuerdo con Francisco.

Luego de un forzoso y cansador trabajo de parto, a la madrugada nace las más grandota de la familia, con 4,800 kgs.

-"Grandota la gordita"-, dicen las enfermeras. -"Oí decir que no tiene ropa, pobrecita, es tan grandota", dice la partera.

Mientras tanto, la gordita grandota ya llora en la habitación, feliz de nacer a la vida, aún desnuda pues es tan grande, que la ropa que la esperaba no llega a vestirla.

No sabía Claudia por entonces, que su infancia pasaría en Cutral Có, Cerros Colorados, Plottier y que la Patagonia y Mendoza le marcarían un destino "a pura cepa", como suele decir por estos años, y que cambiaría la C por la K, porque es más linda, porque suena más fuerte, porque es como ella, más intensa. Y que sus amigos y conocidos le dirían Klaudia con K, o que en el Siglo XXI le preguntarían si es por Kirchner...el Presidente argentino.

Tampoco sabía que sus cuarenta la encontrarían enamorada después de tanto intento, de un hombre que hace sonar campanas en su alma, que su hija ya crecida sería orgullo en sus labios, que tendría 8 sobrino/as maravillosos que hacen que fluya su sangre con más ahinco, que sería parte de una gran familia de 8 hermanos, que su padre estaría con Beba y su madre con Pancho, que sus amigos de la infancia la acompañarían durante toda su vida y que cada vez que saliera a la calle en cualquier lugar donde ha vivido, se pararía con cada conocido una media hora a conversar de las alegrías y sinsabores de la vida, pero siempre dando un abrazo cálido.

Porque Klaudia es así, intensa, sincera, cariñosa. Y así llega a cumplir las "cuatro décadas". De modo intenso, sintiéndose plena, disfrutando de sus piernas, sus brazos, sus ojos, su pelo, su piel, sus manos, que cumplen como cada pedacito del maravilloso cuerpo que contiene su alma, también cumpleañeara, cuarenta años de vida.

Entonces, Klaudia, que está viviendo en una Ushuaia fresquita y gris en este día, entra al blog y escribe lo que siente, intentando agradecer de esta manera a cada una de las personas que han estado en su camino: A quienes la dañaron, porque finalmente la han fortalecido. A quienes la han amado, disculpándose si no supo recibir atenciones o actuar en consecuencia. A quienes la aman, brindándose profundamente en un abrazo de lágrimas felices...

y preguntándose si le gusta tanto coser ropa a mano porque cuando nació todo el mundo corrió a cortar sabanitas para hacerle batitas...

Buenos Aires en noviembre

2007-11-23T06:48:00.000-11:00

Amanece, siempre amanece nublado de esquinas llorosas, de savia, de lluvia, de inciensos,
de voces que pululan en la ciudad oscura y triste de ondanadas solitarias.

Amanece en Buenos Aires.
Su ruta cósmica acumula milagrosos abrazos de humano despertar.

Acaricia la acacia su mirada femenina.
Se vuelve azul violaceo el andar entre timbales de plaza,
de una plaza tan poblada...
tan tristemente poblada de duendes solitarios que acarician la nostalgia.

Los hospitales abarrotados de gente sola.

Esperan la palabra.
Urgentemente esperan la palabra... insistentemente claman la palabra.

Cuentan los que saben que la gente en Buenos Aires, también en noviembre está tristemente sola.

MiKlaudiaestudiosa

2007-11-05T15:25:00.000-11:00

Así fue no más que un día me recibí de Técnica Superior en Comunicación Social, pero voy por más, espero que finalmente luego de dos años de espera!!!!, lleguen las materias que me faltan para recibirme de Licenciada en Comunicación Social.

No me gustan los actos protocolares, pero estuvo lindo y emotivo y lo más lindo fue que le entregué el título a Lidia, quien hace unos años, casi implorando me convenció: -"tenés que estudiar, Klaudia, con los años de laburo que vos tenés y el título, va a ser distinto"-.

y tuvo razón.Sí, es distinto, ahora puedo dar clases y compartir con mis alumnos, la experiencia de tantos años de profesión y el ideal popular que me dicta que el conocimiento se comparte a cada instante, que no es uno dueño de las ideas sino que las ideas se adueñan de nosotros.

2007-11-01T13:32:00.000-11:00

Primer lluvia de noviembre en Ushuaia

2007-10-31T22:01:00.000-11:00

Llueve y la lluvia me encanta
pero esta mañana me molesta
es como un mosquito de sonido intenso
intentando penetrar en mi piel
enrojecida por el sol norteño.

Llueve y la lluvia me trae en cada gota
millones de imágenes y recuerdos
se pasea en mi ventana sin permiso
burlándose de mi espera entre tanto invierno

Llueve y esta mañana
los ángeles rondan mi espalda
no decidiendo si me abrazan
o me dan aliento

Llueve afuera y también por dentro.
Entonces sigo respirando destierros
en esta madrugada de un noviembre fresco.

Poemas del árbol caído I

2007-10-24T04:49:00.000-11:00

Un fuerte viento azotó el árbol del camino.
Desde entonces, las ramas del árbol caído
buscan en la espesura del bosque,
en los mares fueguinos,
en los helados ríos...
Tratando de encontrar la brisa violenta
que les devuelva su raíz, sin olvido.

Poemas del árbol caído II

2007-10-24T04:48:00.000-11:00

Contempló la naciente del sol sobre el Beagle.
Se miró a sí mismo:
Árbol caído sin horizonte.

Poemas del árbol caído III

2007-10-24T04:46:00.000-11:00

Aroma de mar en su corteza.
Mezcla de amor y rocío.
Altanero y solemne.
Sin embargo, árbol caído.

Poemas del árbo caído IV

2007-10-24T04:30:00.000-11:00

En la miseria.

En la miserable miseria se encontró;

Sangrando aún el hacha que destruyó su alma.

Desde la miseria voltea sus ramas,

se revuelca, absorbe turbulento

el desconsuelo de saberse árbol caído.

Gracias Ayelén Suyai por dejarme ser tu madre

2007-10-21T02:52:00.000-11:00

Gracias tuti, mi tuti, mi pequeña y grande hija.

Mi gordita hermosa enojosa y tierna

mi bebé.

Gracias porque cuando recuerdo el placer

de darte la teta, cuando recuerdo cúanto dependias

de mí para existir

se me escapan las lágrimas pues

nunca me he sentido tan necesaria.

eso sí, desde que naciste mi sueño

no volvió a ser el mismo y mientras a vos

te pisan elefantes y no te enterás,

yo despierto ante cada suspirito de tu sueño

desde hace casi 21 años!

Gracias, AYELÉN SUYAI PELOSO

POR HABERME ELEGIDO MADRE

AUNQUE A VECES TE ARREPIENTAS

JAJAJAJAJJAJAJAJA!!!!!!

SOBRE TODO CUANDO TE HINCHO

LOS COCOS, PERO SI NO FUESE ASI

QUE ABURRIDO SERIA SER MADRE NO?

TE AMO!!

PORQUE SOS MI CORAZON Y MI TODO

PORQUE TE PARI REINA Y ELEGISTE

SER PRINCESA

POR ESA HUMILDAD QUE TENES

Y ME ENORGULLECE

POR TU CAPACIDAD DE AMAR AL PROJIMO

POR TU ORGULLO DE SER PERSONA

POR TU VALENTIA DE ENFRENTAR LA VIDA

POR RECURRIR A MI CUANDO YA ESTAS DE ULTIMA

POR ESA VOCECITA Q DICEN SE PARECE A LA MIA

POR TU SONAMBULISMO QUE ME DIVIERTE

POR TU PELO QUE HERMOSO!!!

POR TU PATITA REVOLEADA AL CAMINAR

POR SER MI HIJA Y HACERME MADRE

TE AMO

FERIA DEL LIBRO DE LA 13

2007-10-20T15:01:00.000-11:00

La Feria del libro de la Escuela Nro. 13 cumplió su ciclo nuevamente este año. Miles de vecinos, amigos, docentes, niños de otras escuelas, artistas, recorrieron los tantos espacios que la Feria ofreció, como otros años, también este 2007 en Ushuaia.
Entre homenajes, talleres de historieta, talleres de encuadernación, exposiciones de arte, stands de librerías y editoriales, espectáculos musicales y de danzas, también estuve ahí:

Esta vez me presenté, ( qué atrevida!) en el escenario que se instala todos los años en el gimnasio de la Escuela. Comencé homenajeando a las madres contando el cuento que un día me contó el menduco Araujo, el de los 6 lapicitos de colores.
Luego presenté a quienes me acompañaron mientras leí poemas de mis amigos, los poetas Julio Leite, Nelson Ávalos, Nicolás Romano, Daniel Quinteros, Raúl Mansilla, Roberto Goijman y Pavel Oyarzún, Pedro Ludueña y Pedro "el zurdo" Heredia (también escritor, autor y compositos. El que escribió y editó dos libros: "Estampas fueguinas".

El tiempo nos corría porque se habían atrasado los espectáculos anteriores y me quedé con ganas de leer algo mío y uno que el negro Héctor Bravo le dedicó al Negro Leiva y también otro de Luis Comis. La pucha carajo, pero no llegabamos!!

Para finalizar, invité a Norma Noguera, una de mis tantas mamás en esta Isla, a Pedro Coria y al Negro Bravo a que me acompañen con retumbos de bombos, caja bagualera y Kultrum. Con Norma leímos "el embudo", escrito por el recordado y tan valorado por mí, Marcelo Berbel.

Mi alma estuvo tan complacida, tan llena, que emocionada y con lágrimas, mirando de vez en cuando la emoción en la carita del zurdo, me animé en una rogativa mapuche, una bendición de gracias por todo lo que viví esta tarde ahí arriba, la que aprendí de mi querida Luisa Calcumil y que siempre canto en casa cuando estoy feliz!

y Norma, que me quiere y me lo demuestra, comenzó a cantar bagualas con su caja. Bagualas que sólo canta cuando está feliz y siente que el amor la acompaña. Y nos hizo ese regalo. A nosotros, los artistas, y a los que estaban en el público, que atentamente escucharon cada poema, cada tono de guitarra, cada retumbo, cada palabra y cada baguala.

A todos, muchas gracias!!! Y que los duendes de Lucinda se guarden hasta el próximo invierno porque hoy anduvieron en la Feria buscándola, hurgueteando entre los libros, como hacen desde que su amiga los dejó solitos para irse a jugar con los duendes de las nubes... Ellos, al igual que yo, no entienden por qué Lucinda prefirió sus compañías, pero Lucinda era así, estaba donde quería y con quien quería estar. Por eso sabemos que ella está bien y que cuando estuvo con nosotros, estuvo entera.

Eso quería contar, que hoy mi corazón está pleno y soy feliz!!!!

Las palabras...

2007-10-10T02:31:00.000-11:00

Ellas están ahí. Se brindan puras, complacientes como hembra en celo.
Se sumergen en la memoria, sonríen, juegan a la rayuela de un Cortázar distraído entre el cielo y la casa azul.

Mantienen encendida la llama de la solidaridad y la esencia de la vida.

Contemplan, asombradas algunas veces, dolidas otras, cómo quiénes las usamos, las reunimos en textos de historietas de las más ridículas, utilizándolas para dañar, para mentir, para ofender.

y ellas son tan lindas...
que siguén ofreciéndose cual cántaro de agua en pleno desierto.

A pesar del asesinato del Che, a pesar de la muerte sin explicar de Allende, a pesar de los más de 30 mil desaparecidos de una generación iluminada de palabras nuevas y otras por venir.
A pesar del Víctor Jara a garganta plena, de la Violeta triste sobre su guitarra y de León Gieco que sigue gritándolas a los cuatro vientos.... y de los tantos que lucharon por mantenerlas firmes, con fundamento...

El viento dibujó palabras en las manos de Atahualpa y hasta Jairo les puso sonidos de campanas. Hubo magia de colores en los textos de una María Elena Walsh que iluminaba en su mirada. La lluvia y el tabaco encerraron el canto de sirenas en el camino de Cafrune mientras el falcon, mala palabra por entonces, se alejaba. Y un Jesús, destinado a ser Hombre por sobre los hombres, bendijo las palabras.

Mis amigos los poetas juegan, como yo, con las palabras. Y ellas, muchas veces nos acarician el aliento hasta llegarnos hasta el infinito desconocido de la soledad del alma.

19 y 20 de octubre de 2007, Feria del Libro en la Escuela Nro 13 de Ushuaia

2007-10-07T06:20:00.000-11:00

El sábado 20 de octubre, a las 17,15 horas, en la Feria del Libro de la Escuela Nro. 13 de Ushuaia, estaré interpretando poemas, letras de canciones y poesías, también relatos, de poetas amigos y queridos de la Patagonia, argentina y chilena.
Washington Berón, Roberto Goijman, Pavel Oyarzún, Pedro Heredia, Nélson Ávalos, Héctor Bravo, Julio Leite, Raúl Mansilla, entre otros, estarán presentes a través de mi lectura de sus escritos en el escenario que todos los años se instala en el gimnasio de la Escuela.
Tengo el gusto de decir que me acompañarán en la guitarra, Pedro, el zurdo Heredia (poeta, músico, compositor y co- conductor del Programa de Radio La Voz de la Patagonia, que se emite todos los domingos de 11 a 13 horas en Radio Fundación Austral, 103.1); Pedro Ludueña, un joven adolescente que cursa el 1er año del polimodal en el Centro Polivalente de Artes de Ushuaia y seguramente será un músico destacado pues tiene la cabeza abierta!!;
En la composición "EL EMBUDO", escrita por Marcelo Berbel, poeta de Neuquén, ya fallecido y padre de Hugo(también fallecido) y Marité Berbel, cantores de la Patagonia, quienes integraron hasta no hace muchos años el Dúo Los hermanos Berbel, también me acompañarán con retumbos de bombos, kultrúm y caja bagualera, Pedro Coria (Creador y conductor del Programa La Voz de la Patagonia, músico destacado de nuestra tierra) y Norma Noguera, madre de muchos por estos pagos, mujer incansable, ejemplo de quehacer cultural y de no quedarse!!!!

A todos ustedes los invito a compartir este momento de absoluto placer porque amo las letras que voy a leer, amo a los seres que las han juntado en palabras que dicen, y mucho! y amo a las personas que me acompañan a subir al escenario de un lugar que siento parte de esta Ushuaia que lucha por permanecer en valores que jamás deberían perderse, como la DIGNIDAD, COMPAÑEROS!!!

A quienes me acompañan, les agradezco esta maravillosa oportunidad del encuentro.

A los organizadores de la Feria del Libro, ADELANTE Y NO BAJEN LOS BRAZOS.

10 y 11 de noviembre en La Pampa Encuentro de escritores organizado por la APE

2007-10-07T06:19:00.000-11:00

Un cuento del menduco araujo...HOMENAJE A TODAS LAS MAMÁS

2007-10-07T06:03:00.000-11:00

Hace un par de años atrás, en General Roca, Río Negro, el menduco Araujo, Ricardo Araujo, creador de creadores, poeta, juglar, luthier, ARTISTA... me contó un cuento:

-"En una cajita de colores, había 6 lápices de colores, de esas cajitas chiquitas, de seis"- me dijo y continuó- "uno de los colores, el azul, dijo: Yo soy el más hermoso de todos los colores. A lo que todos comenzaron a quejarse: y por qué dices eso, eh, por qué lo decis. Entonces el azul respondió: Porque azul es el color del mar, de los ríos, de las nubes, del cielo"...-de los ojos de mi abuelo Pedro, interrumpí-" y de los ojos del abuelo Pedro". Entonces el rojo, bastante alterado, dijo: estas equivocado, azul. Yo soy el más hermoso de los colores, porque rojo es el color de la sangre, con rojo se pintan los corazones de los enamorados, rojo contra la envidia...Perdón, interrumpió el verde. Yo soy el más hermoso de los colores! verde es el color de la esperanza, verdes las praderas y las hojas de los árboles y las flores...No no no, dijo el amarillo. Ustedes son demasiado soberbios, no se dan cuenta que el color más hermoso soy yo. Amarillo es el sol que da vida, amarillos los girasoles, amarillos los campos de trigo que dan harina al pan... El marrón sonrío despectivamente y dijo que todos estaban equivocados, que él era el más hermoso, porque marrón es el color de la tierra donde todos habitamos, marrón es el tronco de los más inmensos árboles...

En un minuto todos los colores estaban ofuscados queriendo explicar por qué cada uno de ellos era más hermoso que el otro. En medio del alboroto, el azul, color de la paz y la tranquilidad, como había dicho antes él mismo, pidió silencio e inquirió: y vos, negro, por qué no decís nada? Te has quedado callado.

El negro, tímidamente, como asustado por tanto bochinche, pausadamente respondió: no, es que estaba pensando que todos los niños, cuando aprenden a escribir la palabra MAMÁ, lo hacen conmigo.

Quizá así algún día te encuentre...

2007-10-01T14:23:00.000-11:00

Algo se desprendió de mí, algo vivo, y ni siquiera supe en qué momento.

Algo me traspasó después, un dolor-sentimiento, una extraña sensación de desamparo.

La naturaleza, ¿es sabia? ¿es perfecta?

Una ilusión no concebida, una parte de mi cuerpo muere...

una parte totalmente desconocida, ¿amada?

No lo sé.

Murió una parte que jamás sospeché que existía.

Murió…una parte mía.

Murió tal vez una forma de alegría.

Te debo un poema…el más hermoso.

(Ge`88)

2007-09-30T15:43:00.000-11:00

Hoy mi poesía se vistió de amapolas
de viento, de mar, de inviernos…
Ushuaia sin Lucinda es un mar sin médanos,
sin gaviotas ni veleros.

Hoy mi poesía se tiñe de colores,
de flores, sonrisas y alientos
¡hasta de gorgojos se visten mis versos!
También de gritos y silencios.

Hoy las frutillas hablan con los duendes
los duendes con el hielo,
el hielo con el blanco,
el blanco con mi duelo.
Mi duelo dialoga conmigo
Y yo le grito
¡No te acepto!

Hoy, hoy mi poesía se tiñó de luces
flores, colores, músicas, relatos y cuentos
de carcajadas sonoras, vino tino y recuerdos

Ni un entierro se permite mi poesía
en este, mi homenaje a Lucinda Otero.

2007-09-30T15:41:00.000-11:00

A esta hora en que los ángeles
juguetean en mi espalda
germina palabras la tinta.

Una lapicera azul aclama.

Blanco papel absorbe
frases en hondonadas.

La noche abriga luces esmeralda.

Se torna tinto mi andar,
es el vino que acompaña.

A esta hora, los duendes exigen
que entone la guitarra
y una dulce melodía va disipando nostalgias.

A esta hora.
Siempre a esta hora, viendo caer la nevada.

Ushuaia
14-01-05

2007-09-30T15:34:00.000-11:00

Vino desde lejos, de la nada.
Nada complacía su esencia. Nada.
Precisaba un trabajo, un jornal,
Sólo eso necesitaba.

Jadeante de su andar aventurero,
se tendió bajo la parra.

Un tibio sol de mañana
barnizó su rostro hambriento.
La vid se ofreció gustosa a ser alimento.

Pies descalzos en el fruto
se estremecen en serio duelo.

La agitación del racimo
Es hoy el vino del hombre obrero.

Ushuaia
12-01-01

2007-09-30T15:25:00.000-11:00

La brillante actuación de Charly

Un cuento de Claudia Gutiérrez

No pocos pesos me costó convencer a la Médium a que me ayude en el trabajo de Comunicación escrita. A pesar de estar con poco dinero, logré mi objetivo y por la tarde del viernes siete me acerqué a su casa ubicada en la calle Alem, cerca del juzgado de faltas municipal, por detrás del Barrio Nueva Provincia. Allí realizaríamos una sesión de espiritismo con el fin de convocar y bajar a un plano terrestre, al espíritu de Charles Spencer Chaplin, el personaje famoso elegido por mí para realizar la entrevista que nos encargó el Profesor Urruty y que debo entregar sin falta el doce de mayo. Este modo de “engañar” al Profesor de alguna manera me divirtió pero la consigna es brindar datos reales y eso es lo que pienso concretar en mi tarea, aunque con una “trampita” que nadie va a imaginar.

La Médium me recibe envuelta en una túnica de color verde musgo. No posee turbante ni está llena de alhajas como se las muestra en las películas. Sin embargo, ella es la “Médium gorda” de la que habla Menphis la blusera en su tema “Tonto rompecabezas”- lo supe porque ella me lo dijo al tiempo de mostrarme fotos que se sacó con Adrián Otero y el resto del legendario grupo de Rock y Blues. De hecho, cuando llegué sonaba en toda la casa.

“Pasá”- me dijo secamente, pero con una amable sonrisa. La seguí hasta lo que sería el fondo de su casa, decorado con telas multicolores y velas de distintos tamaños. Me invitó a sentarme frente a ella alrededor de una extraña mesa redonda sobre la cual había, colocadas en forma circular, letras del abecedario.

-¡No me diga que va a hacer el juego de la copa!- le inquirí- ¡Mire que es peligroso!
-“Chiquita, lo tomás o lo dejás. Es el único modo en que podemos convocar al espíritu que me pediste bajar”- me respondió con tanta vehemencia que opté por callar y permanecer atenta a todo lo que pudiese suceder. Tomó mis manos y me pidió que cerrara los ojos. De vez en cuando yo abría un poco el ojo derecho para espiar, pero una corriente de aire helado me traspasó la espalda al punto en que tuve tanto miedo que apretándolos bien fuerte, volví a cerrarlos, permaneciendo así hasta que ocurrió.

Un fuerte viento se apoderó de la habitación. Abrí los ojos y observé cómo la copa de cristal iba de letra en letra, separándolas de a una, hasta formar el nombre C H A R L E S S P E N C E R C H A P L I N. La Médium estaba como en lo que llaman trance, tenía la cara deformada. –“¿Querés venir a la tierra”?- preguntó en un dialecto desconocido por mí. La copa retiró las letras S I. Habló unos minutos, o rezó, no sé, pero al momento comenzó a moverse y gesticular de manera extraña. Pude darme cuenta de que quien estaba frente a mí ¡era Carlitos Chaplin y no la Médium! O sea, era ella pero no era ella. Como a mí lo único que me interesa es recabar datos, comienzo a preguntarle sin perder más tiempo.
- ¿nombre real?-
- Charles Spencer Chaplin-
- ¿Fecha de nacimiento?-
- 16 de abril de 1889-
- ¿Donde naciste?-
- En Londres, Reino Unido. ¿Sos policía?-
- ¡jajajaja! No, voy a presentar un trabajo donde debo entrevistarte utilizando datos reales, por eso te convoqué-
- ¿Por qué me elegiste?-
- Porque desde pequeña tus ojos me parecieron tristes aunque con tus películas me río tanto aún ¡ Y porque sos un genio, siempre fuiste un genio! ¿Sabías que hay gente que te ama y trata de imitarte en el mundo entero? Muchos han vestido el uniforme de Charlo, pero nadie puede igualarte, ¡Jamás! Tu personaje es maravilloso, en todo sentido.

Por un momento miro a la Médium, a Chaplin, y veo que una lágrima se escapa de su mirada fija en la pared, como queriendo atrapar el tiempo. Si levantar la mirada, sonríe nostálgico.
- Lo único que intentaba en mis películas era demostrar que la injusticia social empobrece al hombre más rico, al más poderoso. Y me parecía que la mejor manera era hacerlo cómicamente-
- ¿Por qué el tema de la injusticia social? ¿Por algo en especial?-
- Yo nací en el seno de una humilde familia judía. Mi infancia estuvo repleta de amarguras. Mi padre era un bebedor empedernido y desapareció cuando yo tenía cinco años. A esa edad debuté sobre un escenario. Mis padres eran actores poco conocidos. Mi madre enfermó gravemente y a mi hermano Sydney y a mí nos trasladaron a un orfanato. Antes, junto a mi madre fuimos a vivir al tristemente célebre Barrio de Lambeth; allí, junto a Sydney mendigábamos la “sopa popular”, única comida que recibíamos en todo el día. Ella, mi madre, pobrecita, enloqueció y la encerraron en un manicomio y a nosotros, en el asilo de Hanwell.
- ¡Uf!- tengo el corazón destrozado, le hice daño sin querer- No te convoqué para hacerte daño, lo lamento, no era esa mi intención, disculpame.
- Todo está en mi memoria. Aquel Lambeth que yo dejé, su miseria y su mugre.
- En 1921 tu primer largometraje, “The kid”, “El chico”…
- Sí, fue como una evocación de los días de mi temprana lucha por la vida, mis correrías por Lambeth y las amargas jornadas de hambre que pasábamos…
- ¿De quién heredaste ese maravilloso “don” de transformar el dolor en Arte?, ¿Crees que lo heredaste de alguien?
- Seguramente de mi madre. Sobre todo el sentido de la pantomima, que por necesidad tuve que practicar en algunos teatruchos de variedades y music halls londinenses, con el seudónimo “Sam Cohen, cómico judío”. Ese entrañable mundo de las tablas y las candilejas, con sus miserias y grandezas, alimentó mi espíritu en “Limelight”, en 1952.
- “Candilejas”, el espectáculo de la primera anteguerra… ¿Sabés?, creí que no te gustaba hablar mucho y sin embargo me estás llenando de datos súper útiles. Creo que voy a tener que abreviar un poco antes de presentar mi trabajo.
- ¿Qué trabajo?
- ¡Ah! Yo estudio Comunicación Social y si Dios quiere me recibo este año. El Profesor de Comunicación escrita nos pidió que realizáramos un trabajo de investigación en el cual existiese la posibilidad de entrevistar a un personaje famoso. Esto ya te lo dije antes…
- Perdón, es que me olvidé. ¿Qué más querés saber de mí?
- No sé, tantas cosas…me gustaría saber, por ejemplo, cómo compusiste el personaje de Charlot.
- En 1914, en mi primer película, “Making a living”, “Haciendo por la vida”, aparecí como gentleman elegante, de bigote espeso, monóculo y sombrero alto. En el mismo año en la película “Kid Auto Races at Venice”, “ Carreras de autos para niños”,ya aparecieron los primeros rasgos de mi vestuario, aunque no todavía el bastón de caña…
- Algo que me gustó siempre fue se “doblar la esquina” tan particular y gracioso.
- Ah, sí, eso apareció en mi tercer película, en 1914 también. “Mabel`s trange predicament”, “Aventuras extraordinarias de Mabel”, se llamaba; Por entonces me dirigía el austríaco Harry Lehrman, que había sido conductor de tranvías y que mentía cuando decía que en Europa había sido uno de los puntales del productor Charles Pathé. Sí, el me dirigió entonces. Eso ya era en Estados Unidos.
- ¿Cómo llegaste a América?
- En 1907 me había contratado Fred Karno, director de una importante compañía de pantomima. Allí yo obtuve estabilidad económica y pude perfeccionarme artísticamente. En 1913 hicimos una gira y llegamos a Estados Unidos; me conocieron Adam Kessel y Mack Senté y empecé a trabajar para la Keystone.
- ¿Cómo eran los contratos por entonces? ¿se ganaba buen dinero?
- De dineros bien no se. Pero estaba bien, vivía bien. Según contrato, yo haría una película de un rollo de 300 metros, algo así como 15 minutos, cada semana en una jornada de trabajo. Fueron 35 películas en total.
- ¿Qué es la Pantomima? Soy actriz y también he dirigido Obras de Teatro y siempre, ¡Te lo juro, Carlitos!, siempre en los talleres alguien trata de imitarte. Agradezco a Dios la oportunidad de poder estar hoy con vos y poder contártelo y preguntarte cosas…
- ¡Ah, la Pantomima! Es el arte más antiguo del mundo. Tradicional especialidad escénica inglesa. Es la belleza del silencio – gesticula y se emociona de una forma contagiosa – Los actores saben que el objetivo no graba unas palabras sino unos pensamientos y unas emociones. Han aprendido el alfabeto del movimiento y la poesía del gesto. El gesto comienza donde termina la palabra. – realiza con sus manos el movimiento de una mariposa. La ve partir y posarse sobre algo – Las emociones extremas del alma son mudas, animales, grotescas, o de una belleza inefable. Los espectáculos de Karno respetaban todas las tradiciones de la pantomima. Acrobacias y payasos, risa trágica y compasiva, melancolía, sketches, danzas y juegos malabares sobriamente mezclados expresaban la incomparable comicidad inglesa. La esencia del cine es el silencio…
- ¿Recordás alguna imagen que te haya causado una linda sensación cuando la viste en la pantalla del cine?
- En “La quimera del oro” muestro un almohadón. Las plumas blancas bailan sobre la pantalla negra. En el teatro es imposible conseguir ese efecto. ¿ Qué podrían añadir las palabras a la vivacidad de la escena?
La Médium, o Carlitos Chaplin, está como enojado. Se sofoca y a pesar de ser ésta, una tarde fría de Ushuaia, se ventila con la mano como si sintiese calor. De vez en cuando hace un gesto típico de Charlot con su boca, moviendo su bigote postizo. Miro a la Médium y me animo a decirle – “Carlitos, caminá un poco para mí, con la dobladita de la esquina, con el bastón”….- me emociono hasta las lágrimas. Es mi Carlitos Chaplin, enfundado en un cuerpo gordo, grandote, de mujer pelirroja con rodete. Es el mismo Carlitos de las películas de mi infancia y adolescencia. No tiene el bastón pero puedo ver de qué modo lo revolea con tanta precisión cada vez. Él es un genio de la pantomima y no le hace falta ni siquiera su propio cuerpo para manifestarse. Se cansa de jugar en la habitación y vuelve a sentarse frente a mí. -“Ah, ¡Qué divertido estuvo esto!- Me mira con ternura. Practicamos juntos el movimiento del bigote. Me río con lágrimas que chupo con mi lengua y que saben saladas, como decía mi papá. No me contengo y corro a abrazar a Carlitos Chaplin, disfrazado esta vez de Médium gorda. Haciendo tan bien su personaje que cuando llegué creí que en verdad era una Médium.
Reflexionando sobre esto, me detengo en la lectura de unas fotocopias que saqué del libro “La historia del Cine” y que me acercó Fernanda, la Bibliotecaria del CENT, sonde Chaplin escribe: “El hecho sobre el que me apoyo, más que sobre cualquier otro, es el de poner al público frente a alguien que se encuentra en una situación ridícula o difícil. El solo hecho de que un sombrero vuele, por ejemplo, no es risible. Sí lo es ver a su propietario correr detrás, con los cabellos al aire y los faldones de su levita flotando. Toda situación cómica está basada en eso. Mi preocupación consiste siempre en recoger inmediatamente mi bastón, enderezarme el sombrero hongo y ajustarme la corbata, aunque acabe de caer de cabeza, para parecer un caballero normal”. Levanto la mirada y ya no lo encuentro. Me preocupo. Miro hacia un lado y otro. Sólo nos encontramos esa mujer que me recibió y yo. Estamos las dos como extrañadas. Con la mano izquierda, la mujer me indica la puerta y hace un gesto invitándome a salir sin decir palabra. Permanezco sentada. – “Aún no le di su dinero”- “Andate, chiquita, andate, qué te voy a cobrar, no sabés qué feliz me sentí. ¿Quién era el tipo ese?”- -“Chaplin, ¡Carlitos Chaplin!- le respondí con un beso en la mejilla y me fui feliz, a enfrentarme con el agua nieve, el barro de mis calles y con mi Klaudia actriz, que estuvo con el mejor de todos los tiempos, sabiendo que si alguna vez cuento esto, me van a llamar “¡loca!”.

2007-09-30T14:44:00.000-11:00

El poeta y la K

El poeta, dueño de todas las letras, de palabras infinitas, de sensaciones fecundas, dibujó esa noche la K más hermosa.

Con tinta negra hizo ribetes de amapolas
De azul tiño el palito erguido que sostiene sus brazos mientras buscó un poquito de la roja para dibujar sus piernas

Despacio y con delicadeza, fue haciendo su K perfecta. A su gusto, a su antojo.

Cuando terminó la tarea, observó su creación más bella.

Miles de pájaros volaron ese amanecer en la casa del poeta.

Bendita estrella iluminaba su ventana!

Rozagante y sereno, se envolvió en sueños y durmió abrazado a su cielo azulgrana de K con amapolas negras.

No supo, hasta el día siguiente, que K había dejado de pertenecerle
(los poetas nunca son dueños de sus creaciones).
Había tomado vuelo propio y recorría caminos nuevos, viejos, desconocidos, ya recorridos…sin el poeta que la creó.

La K, creación del poeta, sólo fue una ilusión.
La K verdadera, necesita siempre de su savia pero éste la abandona.

Entonces, K busca alimentarse de recuerdos añejos y dolorosos que la visitan y la torturan y odia a ese poeta que la creó para luego robarle la esencia.

2007-09-29T15:38:00.000-11:00

Primavera de amores en escala de grises
nutrió esa mañana su mirada de niña.
Marchó hacia el altar de las llanuras
buscando contemplar el verde mar
despachando nostalgias.

Volvió a acunar amaneceres
sorprendiéndose del paso del tiempo
acariciando recuerdos
lágrimas grises rodaron por su carita apenada

Caminó el mismo espacio recorrido
y tan cambiado con los años!

Esa tarde, esa misma tarde, regaló sonrisas
en escalas de rojos, azules, verdes, amarillos
cantando bajo la lluvia torrencial
festejando la primavera de su alma
amaneciendo hacia la vida.

(poema pensando en Goij. Primavera en Ushuaia, 2007)

2007-09-29T15:37:00.001-11:00

Qué ganas de aferrar tu loco corazón,
de echarlo a volar
por un mundo poblado de risas
donde los payasos rían la vida,
festejen la tristeza,
nucleen la armonía…
como levadura y buena masa.

Así quisiera moldearlo
para verte feliz.

2007-09-29T15:35:00.000-11:00

No me mires sin mirarme
No me hables sin mensaje
No me abraces si no sos mi continente

No me escuches sin oírme
No sonrías automáticamente…

Sólo así estarás conmigo.

2007-09-29T15:34:00.001-11:00

Conozco ese olor…
es el olor de la mentira.

Miles de pájaros, rondando,
volando sin destino
hacia la dicha imaginada.

Sé de ese olor
de flores pudriéndose
en la tristeza y el desamparo.

Conozco ese olor.

Mi estómago sufre.

2007-09-29T15:31:00.000-11:00

Arrancaron sus uñas,
marchitaron sus carnes,
picanearon sus vaginas…
Hasta la muerte.

Reían a carcajadas.
Se creían poderosos.
Y se sabían temidos.

Hoy… se pasean entre nosotros
sin sus falcons, sin uniforme
sin poder, ni risas.

Porque el tiempo pasa
y la memoria queda.
Con nosotros queda.
Y el dolor también queda!

Cuando logremos entre todos
transformar el dolor en acción
ya ni siquiera van a poder pasear entre nosotros.

¿El que ríe último ríe mejor?…

Aún no podemos reir.

Cuando por fín llegue el día
En que se haga justicia
Y vos y yo los sepamos entre rejas…
¡¡¡Ese día vamos a reir!!

Con lágrimas…pero vamos a reir.

2007-09-29T15:22:00.001-11:00

Quizá no tengamos oportunidad
de ver corretear a nuestros chiquillos,
pero no podemos perder el tren
que nos lleva a maravillosos lugares
donde sólo el amor puede tocarnos,
elevarnos, darnos vuelta
y marchitarnos,
para, luego, volver a renacer.

No perdamos el tiempo
dejando correr al tiempo.

El tren se va y nosotros
aún no nos encontramos en la estación.

La casa de las palabras en Río Colorado, Río Negro

2007-09-29T15:21:00.001-11:00

Finalmente se la llamó “LA CASA DE LAS PALABRAS”.
Entre vinos y cafés, tortas bombón y una maravillosa
obra de arte de Silvia, una ochenta golpes con mucho gusto a manteca, se inauguró “La casa de las palabras”…
como pan con manteca, como pintura fresca en la frente…

así siento este lugar, futuro reducto de librepensadores…
y de los otros también.

Recuperando la Historia se acerca el Presente.
Soñando el Futuro se vive el Presente
Y la casa de las palabras es ese lugar
abierto a los sueños.

2007-09-29T15:20:00.001-11:00

Corre. Camina lento.
Salta. Embiste con fuerza.

Pertenece al grupo
que resiste la múltiple
opresión de los poderosos…

Dueños ilegítimos
de sus vidas.

2007-09-29T15:18:00.000-11:00

Movimiento extraño el de los hombres.
Úteros inquietos quemando quimeras
de angustia y desamparo.
Un planeta en llamas conmueve al Universo infinito,
de voces acalladas, oprimidas, mendigas, sedientas de humanidad.

Un cantar mendigo de orejas atentas
se pasea contoneándose entre escombros.
Palabras insolentes, deseosas de Ser y estar,
de penetrar y fecundar finito…
lloran lágrimas de sangre negra,
como la piel del negro avasallado.

Observadora soberbia de una realidad que me golpea,
mantengo oprimido mi clamor.
Trato de encontrar la máscara
que me impida sentir y soñar
con un mañana nuevo, mejor
(de justicia social y solidaridad)

Me mantengo atenta al latido urgente
de otros cazadores de ilusiones.

Apuesto a la utopía de ser uno mismo
en esta hecatombe de comparsas.
Arriesgo el sentimiento
en cada instante que se me regala,
en cada segundo de vida.

Agradezco a la poesía
permitirme el vuelo presuroso, necesario,
de mis alas reparadas en cada choque.

Sigo de cara al sol, de frente a la vida…
Mirando al Sur que me emociona.

Escucho el mensaje de montañas milenarias.

Escucho mi corazón que aplaude…
Y me digo: - Ellos están aquí. Y siguen vivos! !

2007-09-29T15:12:00.001-11:00

La construcción crítica, coherente,
Se construye con coherencia
No sólo con palabras,
No sólo con tesón,
No sólo con pasión,
Pero sí con Conciencia.

2007-09-29T15:10:00.000-11:00

La construcción crítica, coherente,
Se construye con coherencia
No sólo con palabras,
No sólo con tesón,
No sólo con pasión,
Pero sí con Conciencia.

2007-09-29T15:09:00.000-11:00

Perdieron valor las cosas simples
Consternados ojos veían pasar la vida
Como estrella en el cielo brillaron sus lágrimas.
Comenzaron a rodar por su mejilla.

Bañó de olores su estómago. Nauseabundos, vagos.
Eternamente.

Penetró en su interior el humo del marlboro,
-del más barato-se dijo. Pues en ese momento
la tristeza lo inundaba
Meditó en silencio.
Consultó las cartas.

Lo que vio no le gustaba.

No es cuestión de ciencia

2007-09-29T15:05:00.001-11:00

La ciencia aun no descubrió la magia de mirar y comprender, de entender sin ver.

La ciencia aun no puede explicar el momento en que estas cuando te miro y me ves sin mirar , cuando en mi mente esta tu imagen y vos sin saber estas justo en ese momento enviando un mensaje a mi celular.
La ciencia aun no descubrió, ni creo que lo haga, porque en verdad no es cuestión de científicos sino de amantes, el minuto en que vos y yo nos amamos.

No es cuestión de ciencia

2007-09-29T15:05:00.000-11:00

La ciencia aun no descubrió la magia de mirar y comprender, de entender sin ver.

Río Colorado...en mí

2007-09-29T14:45:00.000-11:00

Al atardecer, cuando el sol se escapa de mi mundo,
el rocío mezcla su aroma de río en mi cabello
(Aún húmedo).

Desde este espacio ocupado por mi cuerpo,
aplastando el gesto de una silla de caños,
mis ojos enmudecen ante la imagen
de un labrador de sueños:
Mientras silba, una melodía italiana esta
sembrando palabras en mi memoria.

A Pedro y Nélida Cabello, mis abuelos maternos

2007-09-29T14:44:00.000-11:00

Sus lágrimas hoy son las ramas del sauce
que cuando pequeño alcanzaba de un salto enorme subido en la empinada.
Del mismo sauce que la abuela planto “Pa que se suban los chico”.

Más allá, la higuera casi milenaria va desprendiendo olvidos,
guiñando un ojo al eterno destino.

Desde el patio cargado de rosas rojas, amarillas, blancas,
un perfume de amor destila sabor a vendimia.

La noche va cayendo y yo me nutro de su jardín,
de los mates de la siesta, de sus chancleteos que no cesan
de sus andares por la arena, de sus manos de poeta,
de cantor, de abuelo…

Y de las cuecas cuyanas que aun resuenan en mi cerebro.

Primer poema a compartir

2007-09-29T14:35:00.000-11:00

Pujato

Regalame tu sonrisa

de niño asombrado
Hombre esbelto

de espalda en cueros.

Nombrame rosa, amapola, muñequita.

A mí, mujer de sal y féculas.

A mí, mujer a tientas.